sem título

Aquele menino, aquele homem,

anda à calçada da Avenida Paulista:

escurecida por sombras de arranhar céu.

Ele não é o único.

Vai o rio à mar,

fiorde provindo do extremo frio

entre colossos de rocha de ponta

Tudo aflui e não vaza.

E se ele não deu motivos ao som, ao céu, ao chão que soava e tremia?

E se não houve um sopro que anunciasse, uma placa?

O que acontece quando se entra pela via errada?

E se esse Cáucaso é uma rua sem saída?